Между словом и вещью – весь мир.
Он не пойман ловушкой хитрою.
Его свет проникает в стихи.
Перед смертью, перед молитвою.
Он горит сквозь души стекло,
то поёт, то трепещет истово;
то ль родится, а то ль умрёт.
Стонет, рвётся наружу неистово.
Проступает сквозь ночь, сквозь тьму,
полыхает вселенским пожарищем…
Слышишь, Небо? К тебе иду,
на добро ль, на беду? – не пойму.
Бьются стёкла, горят провода,
у пичуги горло в крови,
но сияет надёжно звезда.
Ты себе, поэт, не соври.
Не соври себе и стране.
Она ждёт, родная. Как мать.
Слово сеять – не под венец идти.
Урождаться – не помирать.
17.10.2024
Поэту
© Copyright: Сергей Батонов, 2024
Свидетельство о публикации №124101703226
Свидетельство о публикации №124101703226
Рецензии