Грезы наяву вечером. Амфибрахий

Куда человек идет вечером?
Отнюдь он – не ангела тень.
А красота бесконечная
Поднимется на ступень.
Печаль чередуется с болью
Забвения мягкого, что’ж?
Кто справился с этою ролью,
И стал на святого похож?

Теперь человек-незнакомец
Прохладу руками возьмет;
Ее он обшарит природу,
Шагнет к кипарисам – вперед.
Томление изумленное
Вдруг душу его полонит;
Когда-то был сильно влюблен он,
Теперь ниткой белою сшит.

От фруктов и гирлянд же
Весь рынок теперь опустел;
А мрачное церкви убранство
В гармонии «Ангельских тел».
В саду зазвучат переливы –
Нежнее на свете их нет!
Поужинав, люди лениво,
Устало скомкали банкет.

Промчалась куда-то карета,
К зеленым лужайкам... Весной
Мы будем все солнцем согреты,
Ее вечною красотой.
Там сказочным кажется детство,
Прошедшим но, все же, живым
В таинственном сумраке сердца,
Что горек, как Осени дым.

И благоговейно АнгЕлы
Звезда погрузИтся в союз
Звезд тех, что метают к нам стрелы
Комет, как Галлея... горжусь
Мистическим странным созвездьем!
Прохлада вечерняя. Мгла
Растет не спеша от деревьев,
Которых стволы – как тюрьма.

Мак белый меня расслабляет.
В руках и ногах кровь течет.
О чем здесь сейчас размышляю –
То для остальных всех не в счет.
Я праведность вижу у Бога,
И радость глубокую в Нем;
Из сада плывет на пирОге
Тень, будто рисуя углём.

Сама же она в белом шелке
Над скорбной водою склонясь,
Шепча заклинанья-иголки,
Сшивает кромешной Тьмы бязь.
Плакучей же ивушки ветви
Проникли в заброшенный холл...
Не будет так больше на свете:
Цветы, запах их, круглый стол.

Цветов нежный трепет вечерних
Разлился, заполнив собой
Мир, легкой, стремительной серной...
В казармах пробили: «Отбой!»
Маис, виноградные лозы
Опутали землю... и нам
Лить горькие, стало быть, слезы
Не нужно по вечерам.
Мерцание лунное все же
Преследует мертвых и здесь
Всем видно шикарное ложе
Для тех, кого любит Арес.

                По произведению Георга Тракля
                22 лунный день в Близнецах септембрия
                2777 г. от основания Рима