Голос

В те времена моя кровать стояла
У книг библиотечных, на краю;
Они мне в мир волшебный растворяли
Ворота, душу в них вели мою.
Там Башня вавилонская и сказки,
Наука, мифы, басни... круговерть
Меня встречали после мамы ласки
Ко сну, но я еще хотел успеть
Чихнуть от пыли Эллинской и пепел
Латинский ножкой пухлою попрать;
Едва с моих уст детских сошел лепет,
Мечтал фалангами уже повелевать.
Я ростом был всего-то лишь с папирус,
С в углу стоявший ветхий фолиант,
Когда услышал голос как бы вирус
В меня проникший и сказавший так:
«Земля – пирог. Он – сладок невозможно!
Могу соделать, что твой аппетит
Останется навеки непреложным,
Есть станешь вкусно, но всегда не сыт
Останешься от вечных моих яств,
Ну, понял, что ли, тогда выбирай!»
И тут второй глас, словно зверь опасный,
Мне проорал: «Земная жизнь – не рай!
Но шанс даю: плыви в бездонных сказках
Над тем, что мыслимо, над тем, что мерит метр,
Постичь сумеешь неземные ласки
Богини, что нежнее в свете нет!»
Мне голос пел, как ветер на природе,
Ласкал, пугал все больше, как фантом;
Так волновал, как будто это роды
Меня вторые были в кресле том.
Я отвечал: «О, сладкий, милый голос,
Я покорен тобою, я иду!»
И в тот момент зашевелился волос
На голове... узрел свою судьбу.
Боль ощутил и муку. Теперь всюду
Ношу с собой всегда, всегда, всегда...
Врагу не пожелаешь что, а другу
Плевать, ему мой бзик - беда!
Гигантские кулисы этой жизни
Скрывают очень странные миры.
Внушать себе пытаюсь, что «капризы»,
Что не нужны мне жуткие дары.
Мне как быть с тем, что в бездне черной ночи
Я вижу звезд сияние – огней,
Которые зажег быть может почерк
Руки сокрытой внешностью вещей.
Таскаю змей, что жалят меня в ляжки,
Как бы пустынный чей-нибудь пророк.
Глоток воды отсутствует во фляжке,
Мираж, пески, безветрие, злой рок.
То море и волна хлестает в трюмы,
Тайфун унес ошметки парусов...
Сжигают мозг злокозненные думы –
Как заманил на шхуну Крысолов?
Рыдаю в праздники, смеюсь, когда хоронят.
Вино, как уксус - медом предстает.
Гляжу на мир, как бы на цирк уродов;
Любуясь звездами, ныряю в затхлый грот.
А голос ТОТ: «Люби мечты, мой милый!
Для всех безумец, для меня ковбой!
Запомни, дал тебе такую силу –
Победой завершишь смертельный бой.
Кто напугавшись, слыша первый голос,
В какой методе и поднаторел,
О том, что колос превратился в логос
Не знают и что ты в зерно созрел»

                Из Fleurs du mal Шарля Бодлера
                8 лунный день в Весах квинтилиса
                2777 г. от основания Рима