Переходный возраст

Я сбежала из дома тогда, примостилась ночевать на вокзале.
Там были толпы людей и какие-то тюки на цементном полу.
Подошёл мент то ли дежурный, разбиралась я в этом плохо,
в общем, кто-то в фуражке. Спросил: "Какого поезда ждёте?"
Я что-то мямлила.
"Девушка, вы сбежали из дома? Так бы и сказали.
Пойдёмте я покажу вам, где можно найти кусок скамейки, вон в том углу".
Потом добавил, почему-то со вздохом:
"Завтра меня здесь не будет, вас могут погнать.
А во вторник буду, найду вам скамейку, если придёте".

Много разного пронеслось с тех пор перед глазами:
города и страны, квитанции и паспорта,
кухни и спальни, набитые шишки и свёрнутые горы.
По-моему, никто и не догадался никогда,
что это я просто сбегаю из дома.
Где-то маячит нестоличный вокзал и гудит, подъезжая, скорый.
Переходный мой возраст продолжается.
Переходит всё - например, каштановый цвет волос.
Покидает меня и идёт к настоящим каштанам.
Ну и что, ничего страшного не стряслось.
Теперь им, каштанам, поблёскивать шоколадно.

И ещё совершенно понятно:
на пути какой-то небесный дежурный полковник
то ли лейтенант, разбираюсь я в этом по-прежнему плохо.
В общем, кто-то в фуражке, кто пока в пути, подойдёт и скажет:
приходите во вторник.
Приходи, переходи к нам, неумёха.
Мы найдём тебе тут местечко, с деревянной скамейкой,
с цементным некрашеным полом.