На внутренней передовой
затишье, как зимой,
когда стих ветер и застыл
пейзаж перед тобой.
Искрится снег, и снег лучист,
и тишина вокруг,
но помнишь острый посвист пуль,
недавний смертный бой.
Смерть затаилась, и ничто
не говорит о ней,
не оттого ль так ярок свет,
а песня - всё острей?
Поют не птицы – облака,
их голос тем сильней,
чем больше тишина растёт:
вокруг, внутри – везде…
Миг пролетел иль год прошёл,
на внутренней передовой
кипит, как прежде, смертный бой,
не смолкнет он вовек.
15-18.02.2024
На внутренней передовой
© Copyright: Сергей Батонов, 2024
Свидетельство о публикации №124021804205
Свидетельство о публикации №124021804205
Рецензии
