любимые мои вы так мертвы
что выживая в чёрных зеркалах
от вас бежит по коридорам горе
стирая неизвестные черты
своих планет что в пограничных швах
качаете права уже не вздоря
бьёт полночь во дворах просыпать соль
спешит молчальник с узкими глазами
бездомный час преступный перевал
снег в январе напоминает моль
и мы летим сцепившись волосами
о чём уже давно подозревал
и колокол блудит ударом в грудь
и лепетом растресканные губы
как обещать умение взахлёб
и память растекается как ртуть
в тьму облаков целующие трубы
московских изолгавшихся трущоб
ночные трубы
© Copyright: Юрий Проскуряков Магестор, 2024
Свидетельство о публикации №124012808071
Свидетельство о публикации №124012808071
Рецензии