Сплин настоящий

Когда нас тяжёлое небо
И низкое давит, как крышка,
Мой разум, как мучимый лебедь,
Страдает и мучит отдышка.
Потом от всего горизонта,
Охватывающего весь круг,
Как будто петля анаконды,
Нас душит день чёрный, мой друг.

Во влажную злую темницу
Земля превращается здесь;
Надежда летучею мышью
Летит вон, ломая крыл вес.
О стены она жутко бьётся,
О старый, гнилой потолок;
А дождь безобразно смеётся
И рыщет по сходням, как волк.

Дождь этот, как прутья решётки
Огромной, незрячей тюрьмы;
Затем (очертанья нечётки),
Из щелей ползут пауки.
Плетут в глубине они мозга
Свою паутину насквозь,
Как будто секут сердце розгой,
Пыхтит в тупике паровоз.

Внезапно бьёт колокол жутко,
Рёв ужаса шлёт в небеса.
Свой духи покинули хутор,
Теперь хоть им всем ссы в глаза.
Без музыки и барабанов
Плетётся души катафалк;
Надежду не воскресить краном.
Тоска поднимает свой флаг.

                Из Fleurs du mal Шарля Бодлера
                28 квинтилиса 2776 г. от основания Рима