Ц

                О, чёрная гора,
                Затмившая весь свет.
                Пора, пора, пора
                Творцу вернуть билет.
                М. Цветаева

Вот, ямбы пятистопные складаю
И ничего на свете не хочу,
Как будто, самой пропасти по краю
Конь привередливый топчусь, топчусь.
Всё, кончились теперь мои мытарства.
Пусть десять лет на это посвятил;
Небесного стал недостоин царства
И памяти родных вдали могил.
А в марта день последний пошёл снег,
Такое это невидаль здесь как бы.
Ночь целую читал Михайлов "Бег",
А поутру решил почтить каббАлу.
На улице, как будто, минус семь...
Зачем же это здесь похолоданье?
Добра в стихах, наверное, хватит всем: 
Стихи мои - не виры и не дани.
Закончился к хренам мой эскапад,
И встретил здесь я Сашу-плодожорку;
В душе моей проснулся водопад,
Себя к ней проявляю я чуть волком.
Цветаева теперь есть мой кумир,
Как чувства свои, мысли проявляла;
Рабы немы, ну а для мира - Мир,
Которого ему всё время мало.

                31 марта 2023