А на стене теперь портрет отца,
На нём он молод, как двадцатилетний.
Во взоре блеск отнюдь ни мудреца,
Но паренька в цирк Дю Солей с билетом.
Мой папа, жаль, что рано так ушёл,
Что рано так предстал ты перед Богом.
Не знаю, как сказать: нам хорошо...
Иль всё же с мамой мы живём убого?
С тобой ночами тихо говорю,
Прошу я у тебя себе совета.
Какую-то с судьбой закончил прю,
К тому ж ещё собрался стать поэтом.
И может мне ты что-то говоришь,
Да только я, дурак, тебя не слышу.
В окно я вижу много разных крыш...
Снег падает с небес на мою крышу.
27/02 2023
Папа
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2023
Свидетельство о публикации №123022704824
Свидетельство о публикации №123022704824
Рецензии