Жизни маленький театр

У режиссера погорелого театра,
Бывают дни- все валится из рук,
И чтобы его труппа не сыграла,
Костюм не тот, то стиль, то свет, то звук.
Кричит он громко, дергает за нитки,
Своих актеров ненавидит он,
То ползают по сцене, как улитки,
То мямлят тихо, словно бы сквозь сон.
Он- царь и бог, здесь безусловно правит,
И власть свою показывает всем,
То героиней визави поставит,
То проведет вдруг парочку замен.
Его актеры бедные и злые,
Готовы глотки грызть из- за него,
Искусственные чувства и больные,
И мелкое, гнилое естество.
А честные, то пьют, то дебоширят,
Больших ролей уже им не видать,
Репертуар для них он не расширит,
Ролей ведущих не захочет дать.
В душе быть может он их уважает,
Но знает то, что хуже них в сто раз,
Поэтому обидней унижает,
Да так, что искры сыплются из глаз.
Но режиссер- божественная должность,
И точно он играет роль свою,
Остановиться раньше он не может,
Чтоб душу чистой сохранить свою.
И каждый здесь по своему несчастен,
Порою жалок, в чем- то суетлив,
А мир вокруг них так разнообразен,
Хотя, конечно, он не справедлив.
И мы играем выбранные роли,
Которые судьба нам всем дала,
Пусть иногда мы корчимся от боли,
Но ждем всегда душевного тепла.
Кто режиссер безумный неизвестно?
И как принять решения его?
Но до конца дойти нам интересно,
До звездного финала своего.
Да, в жизнь играть не всем нам удается,
Не спрячешься от боли и от бед,
Не камнем сердце, птицей в небо рвется,
И горек путь, как подаянья хлеб...