Есть время жить, но почему так мало?

Перебери в лукошке времири,
Осеребрил их иней - но живые,
Они не механизмы часовые,
Но это никому не говори.

Вращением выращиваю время,
При слабом освещении земном.
Возможно, это было просто сном,
Но пульс в руке - как будто бьётся семя.

Не может быть, чтоб время умирало.
Чтоб таяло, как на пригорке снег.
Чтоб плакало, как плачет человек.
Есть время жить, но почему так мало?

2

время бежит золотым зерном сквозь пальцы
словно идёшь вещим сном и об вещь спотыкаешься
в чьей-то квартире
уже не своей, а брошенной
будто бы кто-то тоже хотел в этом мире
оставить что-то хорошее
чтобы идущий следом дальше пошел
не голышом
- сон ли ещё?

3/ЕЕ

зерна пшеницы сквозь тонкие пальцы лета
словно вернулись в явь но не могут забыть подземье
долгой зимы
но уже и не страшной раз вызрели
будто бы кто-то согрел их
дыхания выстрелом
чтобы отправить чуть дальше
себя
- не поэтому ль?!
 
4/с

смешно:
солнечный выстрел попадает в зерно
с той же точностью
столь же ладно
с ловкостью
словно женские взгляды
собирают такое, как хочется им
сердце моё