Октябрь
Промозглый ветер бьет людей,
А сердце просит коньяка
И говорит руке - налей!
И я налью сто пятьдесят
В хрустальный бабушкин фужер
И залпом выпью этот яд,
Твое здоровие, мон шер!
А там, хоть не расти трава...
Так осень ведь, и не растёт.
Ты любишь быть, а я едва.
Небытие мой сладкий мёд.
Свидетельство о публикации №121101507289
Автандил Невглазпопало 09.11.2021 15:23 Заявить о нарушении
Иди выяснять свею ГЕНИАЛЬНОСТЬ с другими!
Буряк Алексей 09.11.2021 15:36 Заявить о нарушении
Автандил Невглазпопало 09.11.2021 16:46 Заявить о нарушении