Из Чарльза Буковски - о почте последнего времени

                Чарльз Буковски


                о почте последнего времени


                я продолжаю получать письма, всё больше и больше
                отправителей желают знать действительно ли я мёртв,они слышали
                что я умер.
                что ж, я полагаю это из-за моего возраста и всего что
                я выпил
                до этого.
                я должен был умереть.
                я умру.
                и я никогда не был так уж заинтересован в том чтобы
                жить, это был тяжкий труд, рабский
                труд, который ещё продолжается.
                я маленько подумал о
                смерти в последнее время и
                пришёл к
                одной неприятной мысли:
                что смерть тоже может быть тяжкой работой,
                что возможно это очередная ловушка.
                вероятно, что так и есть.
                между тем как все остальные
                я делаю то что делаю и поджидаю.
                я мог бы использовать этот стишок как ответное письмо
                и разослать копии всем кто мне
                пишет поскольку они слышали что я умер.
                я подпишу их
                чтобы придать им легитимность чтобы
                их получатели смогли продать их
                коллекционерам а те - перепродать их по более высокой цене.
                это напоминает мне что я больше не
                получаю писем от юных леди вкладывающих
                фотки обнажённой натуры и говорящих что
                они будут рады ко мне прийти и
                заняться домашней работой и облизыванием марок.
                возможно они надеются что у меня больше
                не встанет.
                я просто продолжу отвечать на письма о смерти,
                выпью ещё, покурю эти
                ямайские сигары и
                подсуечусь ради моего
                достойного места
                в классической американской литературе
                прежде чем я
                окоченев
                сыграю в ящик
                приняв 8 пилюль кокаина
                отправлю свой последний снаряд
                спеша во мрак
                свалю к чертям
                брошу трубку
                и скажу последнее "прощай"
                сжимая свой
                последний неоплаченный
                штраф.


                From: "New Poems Book 3"   

                05.08.21

  Примечание: "я маленько подумал о смерти в последнее время и пришёл к одной
              неприятной мысли: что смерть тоже может быть тяжкой работой" -
              поэт тяжело болел лейкемией и другими болезнями, с 1988 года
              постоянно лечился у различных врачей в разных больницах, зная,             
              что он скоро умрёт ,что и случилось в 1994 году

             
             
.            
                ABOUT THE MAIL LATELY

  I keep getting letters, more and more of

  them wondering if I am really dead, they have

  heard that I am dead.

  well, I suppose that it’s my age and all

  the drinking that I have done, still

  do.

  I should be dead.

  I will be dead.

  and I have never been too interested in

  living, it has been hard work, slave

  labor, still is.

  I’ve been doing some thinking about

  death of late and have come up with

  one disturbing thought:

  that death could be hard work too,

  that maybe it’s another kind of trap.

  it probably is.

  meanwhile, like everybody else,

  I do the things I do and I wait around.

  I could use this poem as a reply letter

  and mail out copies to those who write

  me because they’ve heard that I am dead.

  I will sign them to

  give them legitimacy so that

  the receivers can sell them to

  collectors who can then resell them for

  an even higher price to each other.

  which reminds me that I no longer

  receive letters from young ladies who

  include nude photos and tell me that

  they would love to come around and do

  housework and lick my stamps.

  they probably hope that I can’t get it up

  any more.

  in any event,

  I’ll just continue to answer the death letters,

  have another drink, smoke these

  Jamaican cigars and hustle for my

  rightful place in Classic American Literature

  before I

  stiffen up

  kick the bucket

  swallow the 8 ball

  send up my last rocket

  hustle into the dark

  get the hell out

  hang it up

  and say my last goodbye while

  clutching my

  last uncashed

  ticket.