Из Чарльза Буковски - немного пения

                Чарльз Буковски


                немного пения


                я знаю, глядя налево, что машины этой
                ночью спускаются по автостраде навстречу
                мне, они никогда не останавливаются, это происходит всегда
                что весьма удивительно, а сейчас
                невидимая ночная пташка за деревом
                поёт для меня, она поздно встаёт и я тоже.
                моя мама, бедняжка, говаривала:
                "Генри, ты ночная сова!"
                она и не подозревала, несчастная бедолага,
                что я бы закрыл 3000 баров
                ожидающих крика:
                "ПОСЛЕДНИЙ ЗАКАЗ!"
                теперь я пью в одиночестве на втором этаже,
                наблюдая за фарами на автостраде,
                прислушиваясь к очумелым ночным птицам
                мне везёт после полуночи, тогда  боги
                со мной беседуют.
                они говорят не очень много но вполне
                достаточно чтобы расслабиться
                в конце дня.
                почта была дрянной, дюжины
                писем в большинстве которых заявляется:
                "я знаю что вы не ответите на этот вопрос однако..."
                и они правы: ответы для меня самого должны быть на первом
                месте о том как я мучился и мучаюсь от
                многого на что они жалуются.
                есть только одно лекарство для жизни но
                я не знаю какое.
                но у меня всё ещё есть моя автострада
                фары
                и эти руки
                те же самые руки
                получающие мысли от моего слегка
                повреждённого мозга.
                наслаждение от невидимой
                компании
                лезет по стенам,
                эта ночь мягкого покоя и
                не очень хороший стишок
                об этом. 
 
               
                New Poems Book 3   

                30.08.21
               

               NOT MUCH SINGING

  I have it, looking to my left, the cars of this

  night coming down the freeway toward

  me, they never stop, it’s a consistency

  which is rather miraculous, and now a

  night bird unseen in a tree outside

  sings to me, he’s up late and I am too.

  my mother, poor thing, used to say,

  “Henry, you’re a night owl!”

  little did she know, poor poor thing,

  that I would close 3,000 bars

  waiting for the cry,

  “LAST CALL!”

  now I drink alone on a second floor,

  watching freeway headlights,

  listening to crazy night birds.

  I get lucky after midnight, the gods

  talk to me then.

  they don’t say very much but they

  do say enough to take some of the

  edge off of the day.

  the mail has been bad, dozens of

  letters, most of them asserting

  “I know you won’t answer this but …”

  and they’re right: the answers for myself

  must come first as

  I have suffered and still suffer many

  of the things they complain

  of.

  there’s only one cure for life but

  I don’t know what it is.

  now the night bird sings no more.

  but I still have my freeway

  headlights

  and these hands

  these same hands

  receiving thoughts from my somewhat

  damaged brain.

  the pleasure of unseen

  company

  climbs these walls,

  this night of gentle quiet and

  a not very good poem

  about it.