баллада о христианском социализме

бледнолобая Вейль Симона
просыпается утром свинцовым,
помышляя о том, как проснуться
там, где вечером не засыпала.
то, что раньше звалось болезнью,
называют теперь рок-н-роллом,
но Симоне на**ать на это –
у неё есть своя работа.

эмбрионом согнувшись над смыслом,
она нюхает пыль фолиантов,
чтоб узнать, кем в миру Иисус был –
коммунистом иль протоукром,
а когда в небесах догорает
жадный газовый шарик солнца,
ковыляет Симона к причалу,
где тоскливо гудят пароходы.

на причале лежат штабелями
трупаки пост/неомарксистов –
только Жижеков аж девятнадцать,
а Фуко ещё не считали.
пароходы в туман увозят
чьи-то встречи и чьи-то разлуки,
но слоны, магараджи, кунаки
и абреки – не для Симоны.

что тебе, дорогая Симона, –
пирога или женского счастья?
между пальцев снуют жестоко
отголоски псалмов вонючих.
эти лица вокруг – как тени.
как спасти их, а не угробить?
как у них прощение выбить
под луной нелепой и снулой?