Я был опухолью в материнской
тёплой тёмной утробе, ещё
не слыхав о зиме, затвердевших ирисках,
юрких днях, чей незримо-безжалостен счёт.
Час пробьёт – отпущу я и эту
злую боль в деревянных висках,
но пока пахнет Лиза малиновым светом
и подносит к лицу колосистый закат.
Вы, для пищи ничтожные трубки,
простоват ваш печатный закон!
Я осклизлых младенцев швырял в мясорубку
и костры разводил из бездушных икон
ради той, что малиновым светом
вся пропитана, словно поля,
где под скальпелем новой косматой кометы
глухо спит под наркозом родная земля.
Малиновый свет. Версия 2
© Copyright: Ханан Варни, 2020
Свидетельство о публикации №120111602945
Свидетельство о публикации №120111602945
Рецензии
