Из Чарльза Буковски - не кажется что это много

                Чарльз Буковски

                не кажется что это много


                мой редактор-издатель которому около
                60-ти
                пишет мне:
                "давай ещё поживём лет десять
                ты готов?"
                мне 70.

                десять лет?
                это просто прогулка вокруг
                квартала.
                я ощущаю себя почти
                оскорблённым.
                как насчёт 30-ти?
                человек может кое-что
                сделать за это
                время.

                я не ответил моему редактору-
                издателю.

                он что,
                устал?
                что бы он ещё делал
                если бы не печатал
                меня?
                работал в саду?
                играл в гольф?
                путешествовал?

                ну в каком-то смысле я
                отвечаю ему

                усаживаясь за
                клавиатуру
                и печатая на машинке
                стихи
                разными шрифтами,
                на бумаге
                различного цвета,
                просто чтоб
                оживить
                шоу,
                а содержание
                очень неплохо -
                весьма зрело и ещё с
                толикой
                юмора.

                десять лет?
                это будет 1991-й.
                2000-ный год
                придёт и уйдёт
                в мгновение
                ока.

                эй, редактор-издатель,
                а как насчёт года
                2020-го?

                тогда мы можем балдеть в
                наших садах и писать
                наши чёртовы
                автобиографии.

                ты готов
                к этому?


                12.10.20


                doesn’t seem like much
 
my editor-publisher who is about

60

writes me,

“let’s go another ten years.

you up to it?”

I’m 70.

 
 
ten years?

that’s just a walk around the

block.

I feel almost

insulted.

how about 30

years?

a man can get a little

work done in that

time.

 
 
I don’t answer my editor-

publisher.

is he getting

tired?

what else would he do

if he wasn’t publishing

me?

work his garden?

play golf?

travel?

 
 
well, in a sense I do

answer him

 
 
by sitting down to the

keyboard

and typing out

poems

in different type faces,

on different

colored papers,

just to pep up the

show,

and the content is

good too—ripely

burning and also

laughing a

bit.

 
 
ten years?

this is 1991.

the year 2,000 will

come and go

in the blink of an

eye.

 
 
hey, editor-publisher,

how about the year

2020?

 
 
then we can putter in

our gardens and write

our goddamned auto-

biographies.

 
 
you up to it?