Мы не в состоянии любить
Своих возлюбленных
Такими,
Какими они являются
На самом деле.
Стараемся переделать их
На свой вкус.
Долбим.
Ломаем.
Калечим.
А потом,
Проснувшись одним
Хмурым, дождливым утром,
Вдруг, с ужасом видим,
Что существо,
Лежащее рядом с нами
В кровати,
Вовсе не тот,в которого
Мы были влюблены
Энное количество лет назад.
Этот монстр!
Эта помесь
Из наших вымыслов
О том, что «надо»,
С реальной
Человеческой опустошенностью!
Он страшит.
Вызывает омерзение.
И отзывается в сердце
Болью по утраченной любви.
Боль по утраченной любви
© Copyright: Ирина Анастасиади, 2020
Свидетельство о публикации №120090705622
Свидетельство о публикации №120090705622
Рецензии