Без конца

.


И ещё о дожде: этот возраст
Земляного растения сна
Не надписан – молчанием, прозой,
Нарекающей имена,

Или этим: мерцающей тканью
С перерывами строк на изгиб,
На дыхание, взмах, узелками
Ударений цветочных... Ни зги!

Он идёт и идёт. Только шелест
Или плеск, или отзвук земли
Именует поток: тело в теле,
Отразившийся в озере лик,

Вещество охватившее пламя...
Мы останемся здесь, под дождём
Со своими пустыми руками,
Со своим бесприютным житьём –

Это дерево. Отзвук ветвится.
Мы в руках высоты, и у нас
Переполнено нёбо, как птицы,
Мы поём над собой. Но сейчас

Мы не знаем того – если знаем,
Отступает. Неслышный отлив
Переносит внимание к краю,
За которым пространство и клин

Горизонта, и сердца, и слова,
Говорящего вновь поперёк
Ожиданья, и тропкой лиловой
Обозначено то же: нырок

В пустоту и полёт над землёю,
И удар, и ещё раз удар,
И рассыпалось время: зелёный,
Неразборчивый плеск... Череда,

Словно пальцы на флейте... Мы слышим,
Как поёт наше сердце, насквозь
Проходя эти стены и крыши,
Проходя перезревшую гроздь.

Мы раздавлены небом. И внове
Узнаётся испариной свет:
Мы парим! Словно нить на основе
Обтекает и ткёт, на листве

Трепет капель.
И дальше, и вдаль
Он уходит, наш дождь. Крылья цапель
Замирают. Идём никуда,

Возвращаясь. Стоим изумлённо,
Узнавая себя, пережив
Меж надкрылий проявленных плёнок
Тот единственно тайный мотив,

Что останется. Время, до встречи.
Мы идём, и опять на земле
Это небо и тающий вечер,
И внезапною тяжестью плечи
Сжавший дождь отступивший, твой лес,

Бесконечное небо...


Октябрь 2019.