В реке

.


Где-то вдалеке гроза.
Я не слышу её, вижу лишь отблески вспышек.
Спустя некоторое время доносится глухой гул.
Ночь.
Деревенский дом замер в ожидании ливня.
Я сижу на крыльце в темноте и смотрю.
Слушаю тишину, в которой
Несмотря ни на что поют сверчки или кто-то подобный.
Светящиеся прожилки звука текут в никуда.
Замер плодовый сад.
Утих даже шелест листьев.
Все вещи мира просто живут.
Но гроза минует и всё остаётся как прежде.
Привалившись спиною к столбику на крыльце,
Расту в тишине.
Каждое моё мгновение – рост, даже если он – на месте.
Таковы ли и вещи?
Обращается в них теплота ладоней,
Оброненная прежде, как роняет себя отраженье.
Оттого они так округлы, даже если и угловаты.
Они молчаливо зовут – не это ли красота?
Последние отголоски.
Гроза и ливень прошли мимо –
Лишь из их далека пахнуло досюда влагой.
В теплоте летней ночи
Это – словно закваска.
Завтра утром будет роса.
Поднимаюсь: скрипит под ногой ступенька,
Доски, одна за другой.
Мерно проходит ночь,
Словно я в огромной реке, опрокинут глазами к небу,
Плыву и плыву...
Неисчислимы звёзды.
Обращается втайне жизнь.
Глубока, что любовь, река.


Сентябрь 2019.