Д. Нурксе. Любовь в Конце Времён. Моруа

Продолжение

Начало:
http://stihi.ru/2020/08/01/617
http://stihi.ru/2020/08/01/3816
http://stihi.ru/2020/08/02/7680
http://stihi.ru/2020/08/03/5304
http://stihi.ru/2020/08/04/4222
http://stihi.ru/2020/08/05/5431
http://stihi.ru/2020/08/06/3689
http://stihi.ru/2020/08/07/8716
http://stihi.ru/2020/08/08/9131
http://stihi.ru/2020/08/09/8844
http://stihi.ru/2020/08/10/7218
http://stihi.ru/2020/08/11/5578
http://stihi.ru/2020/08/12/6145
http://stihi.ru/2020/08/13/8878

               

Моруа               

(Тристан)


Умирая от голода, мы нашли одну ежевичину.
Я прошептал: Её сорвал я, так что съешь её ты.
Но я её заметила первой, – сказала она, – так что – она твоя.

Я поцеловал её и вдавил ягоду языком
ей в рот. Язык её не впускал меня. Она вся дрожала.

Я спросил: Было сладко? – Но ты же её проглотил, – сказала она.

                *

Моруа: чаща, как любая другая, разве что
крылатки клёна кружат быстрее, стремясь поскорее упасть.

Мы были одни. Чего же я ждал? Только конь
сурово глядел, повернув торжественный круп.
               
Венера горела, словно укус паука. Сатурн поднимался над Горре.

Она уже собрала нитевидные корни и сухостой,
остерегаясь жёлтых стеблей, облитых мочой Сатаны.
Была ли она королевой или просто ирландской крестьянской девкой?

Соловей пел, прижимаясь грудью
к шипу, картинно раненный, практикуясь не изливать
никому своё сердце.

(с английского)


LOVE IN THE LAST DAYS
by D. Nurkse

Morois
               
(Tristan)

Starving, we found one blackberry.
Since I picked it, I whispered, you eat it.
But I saw it first, she said, so it’s yours.

I kissed her and pressed the globule with my tongue
into her mouth. Her tongue stopped me. She was shaking.

Was it sweet, I asked. You swallowed it, she said.

                *

Morois: wilderness like any other except 
the maple seeds whirl faster, eager to fall.

We were alone. What did I expect? Only the horse
stared lugubriously and turned his solemn rump.
               
Venus throbbed like a spider bite. Saturn towered over Gorre.

Already she had gathered thread-roots and floricane,
leery of the yellow stems, that Satan pissed on.
Was she Majesty, or just an Irish farm girl?

The nightgale sang with his chest pressed
against a thorn, artfully wounded, practicing
to pour his heart out to no one.