больному Мортимеру. версия 1

             а за облаками запоют молитвы
             глянцевые люди с крыльями из стали
             а земля всё дальше в снежных лабиринтах
             а с земли всё реже машут нам руками

                К.Ю. Рыбьяков

позабудем дружно
девушек-оливок,
что вертятся, как дрейдлы,
на коленях наших.
в небесах кипящих
наш Господь кирзОвый
захрапит в подушках,
во сне перевернётся.

а любовь всё дальше
в лабиринтах плоти –
платочками не машут
девы у обочин,
а в живое тело
трепетно вонзились
грустные молитвы,
как стрёкот тонких лезвий,

а метель из глОток
выдует нам воздух,
а в клочьях злой метели
пляшут черти в синем,
яростно кружАтся,
чёрным дамским плёткам,
выхлопам табачным
иль выстрелам подобны.

пусть же проклянут нас
в серокрылом небе,
кувшины скудной плоти
лихо рас***чив,
чтоб мы испарились
в алые кошмары,
чтоб детей пугали
опресноками с кровью,

чтобы, словно иглы,
тонкие молитвы
безмысленно вонзились
в спутанное тело,
чтоб святые свитки
стали тёплым пеплом,
чтобы мы воскресли
в дурацких страшных сказках.