У костра

Только пепел знает, что значит сгореть дотла...

                И. Бродский

В тот час, когда узнаешь то дотла,
не важен будет черный цвет котла,
вкруг коего лезгинку черти пляшут.
В саду комар негромко зазвенит
и будет класть старательно зенит
на веко моря маленький кругляшик.

Еще недавно мучило и жгло...
Пропало «е», осталось просто тло.
Но вот уже спускаются с гор ели.
Да так, что не разыщешь днем с огнем.
И кажется, что это все о Нем.
Но нем огонь. Слова его сгорели.

Так чем теперь молитвы бормотать!?
Но тянется наверх упрямо тать
прожорливого пламени помалу.
И пепел – богохульник и юрод –
отважно переходит время вброд,
пока оно здесь слов не наломало.

Наш свет и тот – то вместе, то поврозь.
Но чем бы пламя впредь ни занялось,
молчание дрова разворотило.
Лишь пепел шепчет тихо «праху прах»,
Сбивая этим трех несносных прях.
И лижет пятки плазма нарратива.

Живи, покуда свет рождает тьму.
И неостывший пепел потому
нещадно холодит твои ладони,
протянутые к пламени костра.
Да, греешь их ты.
Но тоска...
Но страх...
Но к пропасти несущиеся кони.