Споткнулась
о порог
Истины,
Мой Бог!
Пара строк:
«Кого любить? Когда
собою не любима?..»
А суток пилигримы
шествуют мимо
в капюшонах
джутовых,
холщёвых..,
чётки рвутся…
Ещё бы мига весом
хоть в полграмма…
«Вьются бесы…»
Это драма
не театральная.
Ты, случайная
правда улицы,
не хмурься!
Молитвы рвутся.
Чётки путаются.
Сон в руку.
Меня аукает
любящий.
Говорит о будущем.
Не слушаю,
кричу:
- Любви хочу!..
Суток пилигримы
© Copyright: Агата Лозовская, 2019
Свидетельство о публикации №119093009239
Свидетельство о публикации №119093009239
Рецензии