Из Чарльза Буковски - место для сходняков

                Чарльз Буковски


                место для сходняков


                быть молодым, безрассудным, уродливым и голодным
                не помогает сделать жизнь лучше.
                полно вечеров, когда пялишься в одиночестве в стены
                без курева
                без еды
                (обычно мы быстро пропивали мою зарплату.)
                всегда казалось что она хочет уйти
                стремясь двигаться дальше
                но сначала она заставила меня закончить её колледж -
                (подсовывая мне преподавателей и докторов философии
                в процессе работы)
                и она всегда возвращалась в конечном итоге,
                ей было нужно место для сходняков, -
                говорила она, -
                место где можно хранить её шмотки.
                она заявляла, что я был смешным,
                что заставил её смеяться
                но смешным я быть не пытался.
                у неё были красивые ноги и она была
                умной но она ни о чём не
                парилась...
                и вся моя ярость и мой юмор и
                безумие лишь слабо её развлекали:
                я был подобен грустной марионетке в своём собственном фарсе.
                несколько раз после того как она уходила у меня было вполне
                достаточно недорогого вина и полно сигарет чтоб хватило
                на несколько дней,
                я слушал радио и смотрел на
                стены и нажирался прилично
                чтобы почти забыть её
                но потом она опять
                возвращалась.
                ни одна женщина не заставляла меня чувствовать себя так
                плохо как в те вечера когда я тащился две мили пешком
                поворачивая на аллею
                глядя в окно
                и видя в нём полный мрак.
                она научила меня тогда страданию проклятых и
                никому не нужных.
                хочется доброй женщины, удачи, хорошей
                погоды, хороших друзей, но
                она для меня была рискованной ставкой.
                было холодно а она не
                приходила.
                я похоронил её через пять зим после того как с ней повстречался
                последние три года я редко видел её.
                у её могилы нас было лишь четверо:
                священник
                её хозяйка
                её сын и я.
                уже не имели значения
                все эти хождения по аллее с бессмысленным
                взглядом в поисках света за тенью и
                я вспомнил
                дюжину мужиков её трахавших и
                которых не было когда она умерла.
                да, только
                один из мужчин что любил её
                был там: "мой безумный мальчик-кладовщик
                из универмага" -
                так она называла меня .


                from: "Open All Night"
               
               
                14.09.19




        a place to hang out

to be young, foolish, poor and ugly
doesn’t help to make life look any better.
so many evenings, examining the walls alone
with
nothing to smoke
nothing to eat
(we usually drank up my paycheck fast).
she always seemed eager to leave
eager to move on
but first she would
put me through her college—
(handing me my Masters and my Ph. D.
in the process)
and she always finally returned,
she wanted a place to hang out,
she said,
somewhere to keep her clothes.
she claimed I was funny,
that I made her laugh
but I was not trying to be
funny.
she had beautiful legs and she was
intelligent but she just didn’t care
about anything,
and all my fury and my humor and
all my madness only entertained
her mildly: I was performing for her
like a sad puppet in some farce of my own.
a few times after she left I had enough
cheap wine and enough cigarettes on hand
for a few days,
I’d listen to the radio and look at the
walls and get drunk enough to
almost forget her
but then she would return once
again.
no other woman has made me feel as
low as I felt then
as on those evenings
during that two-mile hike home from work
turning up the alley
looking up at the window
and finding the shade dark.
she taught me then the agony of the damned and
the useless.
one wants a good woman, good luck, good
weather, good friends but
for me she was a long shot and
the time was cold and the longshot didn’t
come in.
I buried her five winters after I met her,
seldom seeing her during the last three years.
there were only four of us at her grave:
the priest
her landlady
her son and myself.
it didn’t matter as
I remembered
all those walks up the alley looking
in vain for a light behind the shade and as
I remembered
the dozens of men who had fucked her and
who were not there at the end.
yes, only
one of the men who had loved her
was there: “my crazy stockroom boy from the
department store,” she called me.