Есть у каждого бродяги

Есть у каждого бродяги позади родимый дом,

где его ребёнком помнят и скучают...

Этот дом,почти забытый, вспоминается с трудом,

Но в него всегда там верят и прощают.

Без условий принимают,понимают и без слов,

где ему уютно,как под одеялом,

и всегда ему там рады,где живет его любовь,

где за доброту не требуют награды...

Все исчезло,все пропало и травою поросло...

Счастье вечным в этой жизни не не бывает,

но всегда его мы ищем,ищем дом, где нам тепло,

где душа среди любимых оживает...

А глаза вперед все смотрят...

Может где то,за чертой,

где то там,за горизонтом; это чудо?

Этот дом из детских сказок

ждет тебя,он только твой...

Вдруг появится,как будто ниоткуда?

С фотографии пожухлой улыбается ему,

та, которая ждала и согревала.

И по венам вдруг разгонит загустившуюся кровь,

только этого ему ничтожно мало...

Он шагает налегке,одинокий,как и прежде...

Чемодан в его руке словно реквием Надежде...

В рюкзаке его лежит стопка фотографий старых,

на плече его гитара плачет струнами дрожа...

И под стареньким зонтом он опять уходит в Осень.

Там, где есть полей простор и небесных окон просинь...

Он уходит навсегда,растворяется в пространстве...

И его непостоянство смоет струйками дождя...

Он потерян навсегда и не сможет возвратиться...

По следам бежит беда ; словно старая волчица.

Одиночество свое топит он на дне бутылки...

В поле жухлое жнивье, две дороги у развилки...

Он уходит,от страданий, ожиданий и обид,

словно в муках ищет для души приюта,

словно мысли его гонят и остаться не дают,

только от себя не скрыться почему-то...

От себя ему не скрыться почему-то...