Качаются гондолы на волне,
едва заметной. Стены отсырели,
и голубь свил гнездо на капители,
чем обессмертил Красоту вдвойне.
Искусство – Божий дар, он от избытка
души и времени. А оттого он пытка.
«Из ничего и выйдет ''ничего''…».
Плыл август, двадцать пятое число,
на лодке утлой в млечность горизонта,
превозмогая бесконечность понта
(так говорят о море). Жар томил
прохладный мрамор памятных могил,
для сердца русского – святые камни.
Покаялся ли окаянный Каин?..
Благие кости обрели покой,
волнуемые Времени рекой?..
Август, двадцать пятое
© Copyright: Агата Лозовская, 2019
Свидетельство о публикации №119082408844
Свидетельство о публикации №119082408844
Рецензии