Не постригу я ножницами терем
цветного леса над златой поляной.
Я не побрею, как бильярдный череп,
шершавый камень ложкой оловянной.
В зелёных, голубых, багровых, жёлтых
листах нас встретить мог далёкий город.
Увы, не встретит, ведь в пределах мёртвых
оставит лень нас, бросив в серый шорох.
Стихи родом из сна
© Copyright: Ханан Варни, 2019
Свидетельство о публикации №119080207505
Свидетельство о публикации №119080207505
Рецензии