Чарльз Буковски - суровая братва

стихи как бандюганы
вокруг меня расселись
по окнам моим палЯт
бумагу в туалете намочили
глядят итоги скачек
и телефон, паскуды,
отключили.
стихи как бандюганы
все пытают
что ёлы-палы за игру веду я
и какие
планы, когда мол
разрожусь?
я им: не парьтесь, дескать,
мол, тише едешь –
дальше…
тут стих, сидящий в южной
дивана части,
пушку
достал свою:
вот надеру тебе
сейчас!
расслабься, корешок, есть
планы насчет
тебя.
ах, планы, значит? что
за планы?
Нью Йоркер ждет,
братан.

свой ствол он
убирает.

но стих, что развалился
на стуле возле двери,
пронзает
меня взглядом:
толстяк, ты обленился
в последние
недели.

пошёл ты,
я бросаю,
кто главный
в этих играх?

тут мы рулИм,
все сразу
сказали
бандюганы
и пушки
свои достали:
включайся!
говорят.

ну
хорошо
держите:

вот этот стих
пивные
подбрасывал он пробки
при этом холодильник
оседлав

теперь
я с ним
покончил

орава остальных
сидит вокруг и целит
в меня свой арсенал
галдя:

я следущий, чур я, чур я,
чур я!

сдается мне, когда
умру,
шпана эта накинется
(что от нее останется) на
бедолагу
шельмеца
очередного.

(с английского)

Charles Bukowski
 tough company

poems like gunslingers
sit around and
shoot holes in my windows
chew on my toilet paper
read the race results
take the phone off the
hook.
poems like gunslingers
ask me
what the hell my game is,
and
would I like to
shoot it out?
take it easy, I say,
the race is not to
the swift.
the poem sitting at the
south end of the couch
draws
says
balls off for that
one!
take it easy, pardner, I
have plans for
you.
plans, huh? what
plans?
The New Yorker,
pard.

he puts his iron
away.

the poem sitting in the
chair near the door
stretches
looks at me:
you know, fat boy, you
been pretty lazy
lately.

fuck off
I say
who’s running this
game?

we’re running this
game
say all the
gunslingers
drawing iron:
get
with it!

so
here you
are:

this poem
was the one
who was sitting
on top of the
refrigerator
flipping
beercaps.

and now
I’ve got him
out of the way

and all the others
are sitting around pointing
their weapons at me and
saying:

I’m next, I’m next, I’m
next!

I suppose that when
I die
the leftovers
will jump some other
poor
son of a bitch.