Роберт Бёрнс. Сонет на свой день рождения

Пой, милый дрозд, присев на ветку чинно,
Мелодию свою, пой, нежный птах,
Угрюмая Зима уже в годах,
Но песнь твоя разгладит ей морщины.

Пусть Бедность одинокая, как прежде,
Печалит мое сердце, и полет
Мгновений быстрокрылых принесет
Что? – неизвестно: страхи иль надежды.

Благодарю тебя, Певец привольный,
Сияющий рассветною зарей!
Дороже денег мне подарок твой,
Который не вернуть и не присвоить.

Ты, Бедности дитя, пришел к изгою,
Но всем, что есть – я поделюсь с тобою.

Оригинал:
ROBERT BURNS
SONNET WRITTEN ON THE AUTHOR'S BIRTHDAY
Sing on, sweet thrush, upon the leafless bough,
Sing on, sweet bird, I listen to thy strain,
See aged Winter, 'mid his surly reign,
At thy blythe carol, clears his furrowed brow.

So in lone Poverty's dominion drear,
Sits meek Content with light, unanxious heart;
Welcomes the rapid moments, bids them part,
Nor asks if they bring ought to hope or fear.

I thank thee, Author of this opening day!
Thou whose bright sun now gilds yon orient skies!
Riches denied, thy boon was purer joys-
What wealth could never give nor take away!

Yet come, thou child of poverty and care,
The mite high heav'n bestow'd, that mite with thee I'll share.