Из Чарльза Буковски - мой приятель

                ЧАРЛЬЗ БУКОВСКИ

                мой приятель

            для 21-летнего парня из Нового Орлеана я ничего
            не значил: у меня была тёмная маленькая комнатёнка пахнувшая
            мочой и смертью
            и всё ж я хотел там остаться, а в конце
            коридора были две весёлые девушки
            стучавшиеся в мою дверь и кричавшие: "Поднимайся!
            Тут есть кое-что интересненькое!"

            "Убирайтесь" - говорил я им, но это их
            лишь распаляло, они оставляли записки
            под дверью и скотчем приклеивали
            цветы к дверной ручке.

            я сидел на дешёвом вине и зелёном пиве и был как
            помешанный...

            я узнал старика из соседней
            комнаты, почему-то я ощущал себя старым
            как он;
            его ноги и голени распухли и он не мог
            шнуровать свою обувь.
          

            каждый день около часа дня мы вместе
            гуляли и прогулка была очень
            медленной: каждый шаг для него
            был болезненным.

            а когда мы подходили к обочине я помогал ему
            подняться вверх и спуститься
            придерживая его за локоть и сзади за пояс, так
            мы справлялись с этим.

            он нравился мне: он никогда не расспрашивал
            чем я занимался или чем я не
            занимался.

            он должен бы быть моим отцом, и больше всего
            мне нравилось то что он говорил снова и
            снова:"нет ничего хуже
            чем это."

            он был мудрецом.

            эти молодые девчонки
            ему должны были оставлять
            цветы и записки.


                feb.1985

               
         
                19.02.19   


Charles Bukouski

my buddy

for a 21 year old boy in New Orleans I wasn't worth
truth: i had a dark small rooom: that smelled of
piss and death
yet I just wanted to stay in there, and there were
two lively girls down at the end of the hall who
kept knocking on my door and yelling, "Get up!
There are good things out here!"

'Go away.‘ i told them, but that only goaded
them on, they left notes under my door and
scotch-taped flowers to the
doornob.

l was on cheap wine and green beer and
dementia...

I got to know the old guy in the next
room, somehow felt old like
him - his feet and ankles swollen and he couldn't
lace his shoes.

each day about one p.m. we went for a walk
together and it was a very slow
walk: each step was painful for
him.

as we came to the curbing I helped him
up and down
gripping him by an elbow
and the back of his
belt, we made it.


I liked him: he never questioned me about
what 1 was or  wasn't
doing.

he should have been my father, and I liked
best what he said over and
over: “Nothing is worth
lt.‘

he was a
sage.

hose young girls should have
left him the
notes and the
flowers.