Из Чарльза Симика - Купальщица

                ЧАРЛЬЗ СИМИК(1938)(Душан Симич),
                американский поэт-лауреат 2007 г.,
                выходец из Сербии


                КУПАЛЬЩИЦА


              Там, где тропинка к озеру, извиваясь, теряется,
              Взвилось облачко пыли, чьи-то босые ноги бежали,
              Это то, что я видел в угасающем свете,
              Ночь повсюду стремительно наступала.

              Ветка провисла, отягощённая листьями,
              Мгновенье покачиваясь там, где тень
              Гуще всего, несколько припозднившаяся купальщица,
              Раздевается прямо тут, чтобы быстрей окунуться.

              (О моё одиночество, ты играешь дурную шутку со мной?)
              Собранные волосы начали рассыпаться, вскоре они расплылись,
              Поскольку она перевернулась на спину, позволяя
              Вялому течению нести её, куда ему вздумается.

              Дальше последней приспущенной ветки,
              Гле открываются небеса,
              Чёрные как и вода под её белыми ручками
              В глубокой ночи, мёртвенной тишине,

              Верхушки деревьев похожи на обугленные края бумаги,
              Даже насекомые пугливо прячутся,
              Когда я ощутил звуки всплеска,
              Или когда она промелькнула обратно к своей одежде...

              И тогда я застыл; я просто сидел там.
              Редкие дуновения ветра в листве
              По-прежнему дурачили меня то и дело,
              До тех пор, пока холод не заставил меня пойти.

         

                15.08.18


The Bather - Poem by Charles Simic


Where the path to the lake twists out of sight,
A puff of dust, the kind bare feet make running,
Is what I saw in the dying light,
Night swooping down everywhere else.

A low branch heavy with leaves
Swaying momentarily where the shade
Lay thickest, some late bather
Disrobing right there for a quick dip--

(Or my solitude playing a trick on me?)
Pinned hair coming undone, soon to float
As she turns on her back, letting
The dozy current take her as it wishes

Beyond the last drooping branch
To where the sky opens
Black as the water under her white arms,
In the deepening night, deepening hush,

The treetops like charred paper edges,
Even the insects oddly reclusive
While I strained to hear a splash,
Or glimpse her running back to her clothes . . .

And when I did not; I just sat there.
The rare rush of wind in the leaves
Still fooling me now and then,
Until the chill made me go in.