Лесенка

Если я
            лишь кукла
                стихии

на вселенском
            тонком
                ветру,

кто напишет
            мои
                стихи,

когда я
            напрочь
                умру?



И если
            сожмутся
                все щели,

каково
            будет мне,
                Элоhим,

на Твоих
            качаться
                качелях,

стоять
            перед стулом
                Твоим?



Что,
            если жизнь
                не комете –

метеору
            равна?
                Каково?

Я знаю:
            ни в жизни,
                ни в смерти

нет
            у меня
                никого.


Рецензии