Искусство. Версия 1

Я возжаждал действенную суть,
но укутан скорбной синей робой.
Скомкан мой многотревожный путь;
роль мою сожрала злая злоба.
Палачи и клоуны ушли;
раскололся бытия театр.
Ангела привёл – с крылом в пыли –
наш абрек, ушастый психиатр.

Слышу я из бурной пустоты
алый звук душевной медной битвы.
Горькие усталые цветы
шепчут мне шершавую молитву.
Дождиком изрезана щека,
и целуют те цветы могилы.
Из носатого гробовщика
вышли медно-медленные силы.

Ничего не стану прилагать –
нет ни манифестов, ни решений.
Я лишь сам себе могу солгать
в век закрытых век и разрушений.
Я из мрака руки протяну,
трону наугад судьбы одежды…
Я любил узорную страну,
но смеются мне в глаза надежды.

Поцелую ржавое стекло,
обниму бугристые колени…
Ты меня, искусство, привело
в ПНД, мужское отделение!
Доползу до трепетной черты,
раненой рукой схвачу светило…
Доведёшь меня, искусство, ты
до напраснопамятной могилы!..