Зима. Вивальди

      
Весна. И будто кто-то свыше
мне бросил под ноги афишу:
«Зима» Антонио Виваль…
(размыто грязью липкой)
…сегодня вечером рояль…
(опять размыто)…скрипкой».
Я вспомнил тот далёкий зал
среди зимы нездешней,
Вивальди не существовал -
я в твой затылок не дышал,
сражённый и воскресший,
и вновь сражённый наповал,
и вовлекаемый в поток
твоих волос укладки,
в над правым ухом завиток,
мгновенно, без оглядки,
я был влюблён: и в эпатаж
вечерней сигаретки,
и в восемнадцатый этаж,
и в кофе крепкий.
Потом, с тобой, я вспоминал,
как пианист, украдкой,
руками душу разрывал,
отталкиваясь пяткой,
вонзая в чёрно-белый ряд,
своих негнущихся солдат. 
И капли, падая со лба,
мешали нервным пальцам,
по мокрым клавишам, едва,
скользить и зацепляться.
Когда, закрыв глаза, скрипач,
тянул бровями ноту,
смычок, пронзительный палач,
бил деку эшафота,
и к ней прижатой головы,
выцеливая шею,
пилою конской тетивы,
перепилить не смея.
Он быстрых пальцев не догнал,
мятущихся по грифу,
последний крик, и он упал,
повелеваясь крику.
Скользили пальцы
по щеке,
в над правым ухом
завитке.



С. Корчнев