я сатир
промечтавший век
на которого упала ночь
я игрок проигравший мир
любил калек
не мог никому помочь
и вот я один
не брит с утра
виден сквозь плексиглас
убегающих в прошлое спин
передо мной растет гора
из нее выкатывается алмаз
слово моё
превращается в птах
птахи в россыпь светил
и так звенит так поёт
впотьмах
что жить нет сил
слово моё
© Copyright: Юрий Проскуряков Магестор, 2018
Свидетельство о публикации №118032208622
Свидетельство о публикации №118032208622
Рецензии