Молча
горбатя
спину,
я разминаю
глину:
правой рукой -
с нажимом,
левою –
чуть пружиня…
Сохнет она
от ветра,
трескается
от зноя –
глиняная
Деметра,
тело её
земное.
Ангел ты мой
гончарный,
на деревянной
плошке!
Страшен мне
яд анчарный
разве что
понарошку.
Ну, а когда
устану,
глину
месить
не стану.
День
сохранит
изъяны,
с запахами
тимьяна.
Глина
© Copyright: Агата Лозовская, 2018
Свидетельство о публикации №118031805170
Свидетельство о публикации №118031805170
Рецензии