Ночью

1

Душа моя, 
       в какую оболочку –
в ''батистовую
       кипрскую сорочку'' –
в дубовый
       щегольской
       парадный фрак? –
тебя нарядят,
       бедную неряху,
в потёмках
       натерпевшуюся
      страха,
забившуюся сдуру
       на чердак.
По лестнице крутой,
       оледенелой
успевшую
       от суетного тела
к Возлюбленному,
       к Господу, туда,
где стынешь ты,
       кургузая беглянка.
И стынет,
       как сироп вишнёвый,
       ранка
на тонком пальчике
       в день Страшного Суда.

2

Из пу'стыни моей
       в миру постылом,
со дна реки,
       пленённый
       смрадным илом,
мне, устрице,
       сжимающей уста,
божественные
       створки перламутра,
плюющие
       жемчужины
       под утро, -
таких глубин
       сияет красота!
Я говорю с ней,
       равная на равных,
забыв
       о бередящих душу
       ранах,
о тех, кого любила
       и люблю,
но всё-таки
       из памяти
       не выдам
и в миг,
       когда издам
       прощальный выдох.
Я воду тихую
       в сосуд смиренный
       лью. 

фото автора