В больнице жаркая страница
июля кажется нелепой,
как перезревшая девица
в бикини, или, скажем, в кепи,
как недоразвитый подросток
в пиджачной паре под Делона.
Искусственно прохладный воздух.
Соседки жалобные стоны.
Какой тут к чёрту праздник лета?
Какие краски здесь и звуки,
когда, как на стекле предметном,
не полулюди даже – мухи,
мы все беснуемся от боли,
от примитивной боли плоти.
А жизнь с нами в крестик-нолик
играя, исподволь заводит
алкоголические речи
о том, о сём, об уваженье.
Но в боли я тону, как в речке,
и вязну в головокруженье.
Органную токкату Баха
разматывают по палате
бинтами музыки и страха.
– Меня на музыку не хватит, –
шепчу я, – выключи приемник.
И в потолок лечу куда-то
под ливень звуков неуёмных
бессмертной Баховой токкаты.
Реанимация
© Copyright: Елена Данченко, 2017
Свидетельство о публикации №117112600857
Свидетельство о публикации №117112600857
Рецензии