Осень бросит золотые сети,
побредёт за горизонты вброд...
Он начнёт не вспоминать о лете,
обо мне не помнить — не начнёт...
Будут клёнов огненные штормы,
будет серый, во всё небо, штиль...
Я смотрю в задёрнутые шторы,
я люблю, что он меня любил...
По утрам неделю будет солнце,
но дожди замрут на месяц здесь
чередой осенних марафонцев...
Я люблю. А у него всё есть.
Золотые сети...
© Copyright: Людмила Саблина, 2017
Свидетельство о публикации №117092306599
Свидетельство о публикации №117092306599
Рецензии