Журнальным глянцем печку растопляю,
Помалкивает рыбка третий день;
Судьба-фортуна, верно, ты слепая...
Переживаю нашей шхуны крен.
Нельзя душе быть сразу в двух местах...
Но девятнадцать там, положим, тысяч,
Прожил, конечно, строго, аскетично,
Дела же, вообщем, были мои швах.
Вот, это вся и только жизнь моя:
Сороки–сроки, после ветки-клетки;
Зачем же три надежды затая,
Поверить не хотел, что они едки.
Уже смотрю на падающий снег,
И замечаю след паденья звёздный;
Так, никому ненужный человек,
Лишь в юности своей побывший грозным.
2/01 2017
Семнадцать
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2017
Свидетельство о публикации №117021504140
Свидетельство о публикации №117021504140
Рецензии