Небо пахнет дымом, вечер,
Забываются слова;
Но ложится так беспечно
Тень – всегда, что неправа.
Яблок вкус и вкус варенья
Земляничного – живу;
Нет, конечно, вдохновенья...
Что ещё мне делать? – Вру.
Вот так! Где-то в Шупашкаре,
На границе жизни всей,
Я пишу осенне-пьяный:
Больше мне не быть новей.
Пузо отрастёт и ряха...
И к чему эти стихи?
Где-то в горке будет пряха
Нить судьбы ткать, а грехи...
А грехи? Гора – в Тибете,
Время – вечность, всё ушло;
Только сумерки приветно
Ломятся в моё окно.
18/10 2016
Сумерки восемнадцатого
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2016
Свидетельство о публикации №116110505131
Свидетельство о публикации №116110505131
Рецензии