Запахло краской, как чужой страной...
Стремглав куда-то убегает лето,
И на его всей части остальной
Наложена печать. Потом в скелеты
Деревья также превратятся вдруг,
Завоет в трубах, в проводах, в межзвёздном
Пространстве сотворится злой испуг
Кого-то, кто толкает на нас грозы.
Он будет тих, бесшумен, как Аид;
Во чреве у него таится нечто,
Что просто так на свете не болит,
Но каждого, кто просит, обеспечит
Всей осени прощальной тишиной...
Но в ней сокрыта тайная беспечность,
Которой даже лучше для нас ночь,
Но всё-таки она есть бесконечность.
27/07 2016
Аид
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2016
Свидетельство о публикации №116072709374
Свидетельство о публикации №116072709374
Рецензии