По этой по бетонной по дороге
Пусть возвращусь как будто бы домой;
Не сделать ли отсюда просто ноги...
Отсюда прочь, там где был мирок твой?
Назад полгода, помнится, отсюда
Мы шли с тобой, клубились облака;
Казалось впереди всё наше чудо,
Была в моей руке твоя рука.
А нынче мы так много преуспели
В делах весны, которым нет конца,
Скоромное и в пост великий съели,
И спали от болезней чуть с лица.
Вот, здесь мы хоронили Ираиду,
В день памятный - как сбит был самолёт;
Отдали во владения Аида
Её. Конец. Она здесь не живёт.
9/04 2016
Не живет
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2016
Свидетельство о публикации №116041910995
Свидетельство о публикации №116041910995
Рецензии