Печаль светла, на этой, на поляне,
По веткам только тихо лист шуршит,
По небу прокатились будто сани...
И тихо всё, мир замер, мир молчит.
Прислушаюсь – колотит клювом дятел,
Совсем уж близко, мне видать его;
Попискивают мыши на полатях,
В своих подземных норах, где темно.
Домой, прощаюсь, с местом сим прощаюсь,
И ухожу, шурша резной листвой,
Под ветками – нависли, пригибаюсь,
Прочь улетаю пулей холостой.
Так как душой на этой на поляне
Всегда пребуду, словно в алтаре,
Ведь памятью на вылет был здесь ранен,
Не только биться сердцу здесь - гореть.
6/11 2015
Возвращаясь
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2015
Свидетельство о публикации №115110610644
Свидетельство о публикации №115110610644
Рецензии