Прогулка, девятнадцатое, осень,
День ясный, чуть как ленты облака,
Взывает о душе такая просинь,
В тетрадь строчит привычная рука.
Лишь точки… что напишешь здесь, что скажешь?
Всё длится жизнь – так, как бы один день,
Не скоро, должно быть и снег тут ляжет,
Покамест наведя тень на плетень,
Нам осень мир окрашивает рыжим,
Такой уж здесь распространённый цвет,
Вот, каркает ворона, как бестыжо
Ей заживаться очень много лет.
Мир повернулся и слетели звёзды,
Одна из них, вот, близко подлетит,
И жить собрался я, должно быть, поздно...
Знать жив ещё, пока душа болит.
19/10 2015
Девятнадцатое октября
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2015
Свидетельство о публикации №115102108289
Свидетельство о публикации №115102108289
Рецензии