Пройдёт лет триста и тогда откроют
Мои писульки и тогда прочтут:
На руки голову свою пускай уронят,
Зевнут от скуки, а потом вздремнут.
Луна растёт, в секунду прирастает,
Упало солнце, но ещё видать:
От леса, поля вдоль шагает парень,
Тишь и покой, покой и благодать.
Его теперь навряд ли и тревожит
Бег суетливый взад и поперёк,
Для жизни вечной он наверное ожил,
Но вот загвоздка – скоро Рагнарёк.
Не хочется писать и ждать не нужно,
На велик сесть и мчаться во всю прыть,
И сердце пусть уж не о чём не тужит...
Но стал, стою, как будто в землю врыт.
24/09 2015
Скоро Рагнарёк
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2015
Свидетельство о публикации №115092408506
Свидетельство о публикации №115092408506
Рецензии