Двадцать девятым сентябрём...
Лес, светит солнце ярко
И все листы календаря
Желты - зиме подарки.
Вздохну, упрямо не хочу
Всё покидать лесную чащу
И рядом дуб, он - как мой пращур,
Теперь застыл, сижу, молчу.
Лишь экзистенцио-виденья,
Которым я счёт потерял,
Порой в припадке самомненья,
В мой снова вторгнуться привал.
Когда бы Блок со мной был рядом,
О, как меня бы научил,
Покровка, Шахматово – надо
Мне стать как он и пасть без сил.
29 сентября 2005
Без сил
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2015
Свидетельство о публикации №115090710694
Свидетельство о публикации №115090710694
Рецензии