Как вечером бывает одиноко,
Мы все устали от земных потерь;
Затерян где-то ото всех далёко...
На север похилившаяся ель.
Дорога к роднику не за водой,
А по воду, об этом знает каждый,
Когда-то быстро стал уже большой,
Большой, но очень, очень уж не важный.
Я в тоннах наскладировал здесь грусть,
Об этом странном исписал бумагу,
Что она есть... так что? Да ну и пусть!
Всё думаем: изобретаем сами.
Не так, не так, она танцует нас,
Всё кружит, кружит, до известной точки,
И этот всем известный с нею вальс
Зовётся жизнь людская или волчья.
13/08 2015
Жизнь
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2015
Свидетельство о публикации №115081310183
Свидетельство о публикации №115081310183
Рецензии