Мне больше ничего не написать,
Сейчас, вот это, я не сочиняю...
Все эти буквы – оттиск лишь, печать
Над тем, что я стою всю жизнь у края.
Дождь моросящий, тучи, с неба мга,
Век двадцать первый с геноцидом русских,
Жизнь прошлая – похожа на курган
Какой-то скифский, сделанный искусно.
Погребены в нём все из тех затей,
Которые текли к нам из Европы,
Не умирить теперь людских страстей,
Считали они нас за идиотов?
И воскресив из праха супостатов,
Они решили бросить их на нас,
Ругаются и сквернословят матом
На президента, всё же просят газ.
14/07 2015
Курган
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2015
Свидетельство о публикации №115071507516
Свидетельство о публикации №115071507516
Рецензии